Dexter Nemrod umfasste die Geißel fest. Dann schlug er zu. Ebenso fest. Für jede nicht verwertete Information ein Schlag. Buße vor Praios. Reinigung durch Sühne. Schmerzen für Schmerzen. Blut für Blut.

Er widerstand der Versuchung zu schreien. Er widerstand dem Drang sich nicht zu geißeln. Er widerstand all dem.

Als Dexter Nemrod sein Werk getan hatte, war er ruhig. Zufrieden. Gereinigt. Er blickte aus dem Fenster seines Quartiers. Nach Osten. Manchmal musste er wagemutige Helden dorthin schicken, wo die Ungewissheit ihr wahres Schrecken offenbarte.

Und wahrer Schrecken sollte sich offenbaren.

Er wusste es.

Er träumte von den Feuern. Flammen, die alles verzehrten, was ihm lieb war. Selbst ihn.

Und diesmal konnte er das Mittelreich nicht bewahren.

Am Ende jeder seiner Träume verbrannte zuletzt seine Geißel. Als wolle ihm Praios künftig keine Gnade mehr schenken...

Als gäbe es keine Gnade für ihn wie für den Rest der Welt...